* * *
Я понял, что нет Бога, кроме - человека,
А в человеке Божье - добрые порывы!
Но лучшим тем порывам - места нет и века,
Но всё одно - случаются, чаруют, живы!
* * *
Даденая телу и духу земля моя,
Как мне, господи, не любить тебя?!
Ведь иной вселенной мне ввек не иметь.
Как же мне, господи, родину не жалеть?!
Отмерцал миг детства на изгибах твоих гор.
В мою душу запал их высокий простор.
Я в мечтах и в играх здесь цвёл для судьбы!
Можно ль, господи, всё это смять и забыть?!
Я излазал все горы твои, все леса,
Меня кружили зелёный запах,
Роскошная - вниз - краса,
И вот - всё выворочено кверху дном...
Как мне, господи, как не рыдать о том?!
Ветка дерева жизни - надорванный мой народ, -
Духом уже истекает, горький свой пьёт пот.
Видя вымершие деревни среди растерзанных земель,
Как мне, господи, не причитать теперь?!
Даденая телу и духу земля моя,
Недра твои гениальны, потому - терзают тебя.
Но даже в страданиях, в унижении и подвластность
Как мне, господи, не радоваться твоей гениальности?!
Любите Родину
Любите родину, т.е. себя любите!
На родине своей лишь вы
Почувствовать, увидеть
Неслыханное можете и восхититься им,
Как достопамятным Достоинством своим!
Здесь, только здесь
К дыханью свет подмешан,
И каждый виден весь -
Насколько чист, насколько грешен!
Здесь, только здесь
Ты - вечно юн, и - памятливо мудр, -
Любой пустяк звучит, как песнь, -
Ложится сладостно вовнутрь!
Тут, только тут,
Хоть многих - нет уже, а те- далече,
Встречают - чудо и уют,
И - светят свечи.
Любите родину, т.е. себя любите!
А если не дано, -простите - нас,
Себя - простите!
Ведь это значит, -
Нет ещё - ни родины, ни вас!
Но - близок, близок к вам уже
Причастья час!
Б.Рахманову
Конечно, книги - не сталь и чугун,
Конечно, Боря - не льстец и не лгун,
Конечно, культура - десерта вроде,
А так - могли бы дать Боре - и орден!
Идущий да обрящет
Боже, вновь я печалюсь о чуде,
Что - возьмёт, вознесёт моё сущее.
О всё тщетно: ведь я - на распутье,
Чудо ж -
Признак того, кто - идущий!
Чудо - призрак души, но - чувствующей!
Чудо - приз
Тем, кто - верует!
Я ж - пока не имею - будущего,
Ведь его -
Лишь идущий наследует.
Мне ль о чуде мечтать - распутному?!
Мне б распутаться, то есть распутать
Всё, что есть во мне - непробудного:
Для чего я рождён? Кто? Откуда?
Лишь когда встану я под солнцем,
То есть - встану под Богом светлым,
Лишь тогда - чудо не разминётся
С сердцем.
Но-
Станет вряд ли - до этого.
Лирика
Есть такая у поэтов способность –
Мир тяжёлый обращать - в невесомость,
Но витанье их восторга - не пусто,-
В невесомости есть - вескость чувства.
Не забава - лирика, не отдых,
А - таёжный облегчающий воздух:
Чуть вдохнёшь - раскрываешься кашлем, -
Смог отхаркивается вчерашний.
Так легко становится, так просто!
И уж кажется: поэзия - грёзы,
Но стихи совсем не грёзы, а - грозы, -
Омывают нас они от наносов!
Вся поэзия, если - таковая,
Что-то веское в нас - приоткрывает,
Возвращает вновь и вновь нас - к вечному,
Но - забытому,
По глупости развенчанному.
Стихи о Новокузнецке
Ты поставлен, мой город, -
На самое пограничье
Между кочевьем
И Московской Россией,
Между властью
И народом лихим.
Изначально дух твой -
Дипломатичный:
Ты - и царю был опорой,
И - былью народа - раним.
Ты и сегодня, мой город, -
На той же самой границе
Между советской
И новорусской Россией,
Между мразью богатой
И - чуть тёплою нищетой.
Дух твой дипломатичным
Оставаться стремится,
Но уже - пограничными стали -
Твои улицы,
Сам
Дух
Твой.
Нет, не стать тебе центром,
Ты - вечное пограничье
Между богатством
Недр и души
И - тщетой
Твоих натруженных рук.
Но останется
Орденом спрятанным
Твоё несбывшееся величье,
И о том, что ты –
Ангел падший,
Ведают все вокруг.
* * *
Я чем дольше живу,
Тем - в душе моей зыбко, -
Как будто сей мир
Открывается - вновь.
Голосит в самом сердце
Скорбная скрипка,
И - молит
Умолкшую
Милость - любовь.
Всё, что -
Не состоялось,
Со дна - приподнялось:
Сны смущает - мои,
Сквозь каждое слово - глядит.
Разбивается памятник жизни -
Усталость,
И, как в марте медведь, -
Я ворочаться начал в груди!
Я былого себя понимаю, -
Не принимая.
Новый образ,
Пальцам своим доверяя,
Леплю.
И - впервые! -
Всем адом своим и раем
Эту землю,
Себя
И людей - люблю!
Я люблю, но это –
Любовь-дать-радость!
Я люблю, но это –
Любовь-мольба!
Потому, знать,
Одна только скрипка осталась
Из оркестра,
Где властвовала труба.
Живут
писатели
Живут писатели средь нас,
Творят писатели,
А что творят,
О том - торопится молва,
Гласит: они - вдоль по судьбе
В хмелю - блуждатели,
Нет толку - в них,
А если есть - одни слова.
Слова, слова...
Но - слово слову рознь, то есть
Их слово - Бог,
Там тайна жизни - нараспах;
В нём - смеха всхлип,
Там - проступает совесть,
Там - воскрешён,
Как Лазарь, - слова прах.
Слова, слова!
И в них - сердцебиенье,
Жизнебиение,
Достоинство, позор, любовь!
Там жизни
Понятой воссоздано мгновенье,
Чтобы в него, как бы в себя, -
Смотреться вновь и вновь!
Живут писатели средь нас,
Творят писатели.
Нам догадаться б вовремя,
Что - в сущности они, -
Не ангелы, но все равно -
спасатели,
Ниспосланные Богом
В Наши дни!
Снегопад
по Новый год
Деревья и улицы в белом цвету.
Снежинки, слетая с неба,
Минуточку медлят, творя красоту -Великолепно и немо!
Я тоже помедлил, взглядом светя,
И невдомёк вовсе сердцу,
Что снег этот мог быть - слезами
дождя,
Болью бурана, метелицей.
Наверно, не зря всё ж под Новый год Цветёт снегопад, и прекрасными
Ромашками - в сердце надежду зовёт, Надежду, с судьбой не согласную!
Цветы на перчатках и на плечах,
Глаза - к небесам воздеты.
Вновь верю в чудо!
И смог бы начать
Себя, как - мечталось в детстве!
Сей снег превращений влечёт - Новый год!
А ёлка - как небо звёздное!
Под небом подарок,
И он тебя - ждёт,
Там - возможное и - невозможное!
Не торопитесь подарок смотреть.
Ведь там может быть - несусветное!
Там может быть счастье,
Возможна и - смерть.
Дай Бог вам - ваше и светлое!
* * *
Я ещё не родился на свет,
Я ещё продолжаю рождаться,
Потому что могу удивляться,
И смеяться, и чей-то привет
В своём сердце тая, умиляться.
Я ещё не податлив тоске, -
Миражу замороченной мудрости,
Потому что могу делать глупости,
И себя узнавать в пареньке,
Пьющем пунш опьяняющей юности.
Радость, счастье, гармония, честь!
Это всё мне пока - неизвестное,
Но душе до того - интересное,
Что мне кажется - всё это есть!
И, родившись,
Всему
Найду
Место я!
Тихая моя
родина...
Отчизна моя таёжная:
Солнце, слякоть и снег,
Вершины спокойно-тревожные,
Примглённые в вышине.
Вижу высоты во мгле я,
Сытая вздыхает земля,
Каждую гору у шеи
Сжимают ручьи, как петля.
То грозы, то радуги россыпь,
То птичья песнь высока,
То падают росы, как слёзы,
От солнечного ветерка.
Я думал, ты - родина счастья:
Богатства есть и дары,
Но - пеленает ненастье
Гор твоих гордый порыв.
Красой и богатством пьяные,
Но - нищие, без креста -
Обвили тебя, как лианы, -
И руки, и города.
Но божественной красотою
Ты укачиваешь суету.
От чужих скрываешь хвоёю
Богатую свою нищету.
Отчизна моя таёжная:
Солнце, слякоть и снег,
Вершины спокойно-тревожные,
Примглённые в вышине.
Исход
Не от яда, но от сиротства,
От ожогового одиночества
Сердце выстудилось - не бьется,
Осмирела душа - не ворочается.
На листке институтской тетради
Слово к слову косо нанизаны:
Простите, родился некстати,
Я не третий, но - тысячный лишний...
Я устал быть с засмотренным зеркалом,
Я мечту породнил с содроганием;
Выйду в люди, но нет - человека,
Есть - по крови, но нет - по дыханию.
Выйду в люди - толпа снуется,
Каждый взгляд одиночеством мудр,
Но, чтоб скрыть безысходность сиротства, -
Смотрят только себе во внутрь.
Где твой отзвук, Природа-Матерь?!
Я устал быть клубком запутанным...
На листке институтской тетради
Слово к слову стоят неуютно...
.
..От зияющего сиротства,
От отверстого одиночества
Каждый, верю, всё же спасётся,
Мир спасётся - так верить хочется.
* * *
Ярчайший прощальный вечер
Все краски свои осветил,
И радости он кузнечика
Мне в душу - на дно опустил!
Мне снова, как в детстве, стало
Казаться, что я-не умру:
Кузнечика песнь дрожала,
И краски струились вокруг!
И только когда захлебнулся
На речке последний луч,
И только когда развернулся
Мрак, без каких - либо туч, -
Мне стало жутко и тесно,
А также спокойно чуть-чуть.
Я понял, что ясного детства
Мне даже в душе не вернуть.
Гроза
Как будто предчувствуя горе, -
Зажмурило небо - глаза,
И тотчас обрушились горы -
На город упала гроза!
Из трещин, огнём ослеплённых,
Точно из трещин преград,
Хлынул на мир обомлённый
Стройными пулями град!
- Крышу, скорее хоть зонтик! -
Люди летят кто куда.
Гул разгоняется звонче,
Дороги бодает вода.
И впрямь катастрофа сближает:
Люди друг к другу льнут.
Звуки - стуча и взрываясь -
Уж кажется, что - поют.
Уж кажется - с кем-то рядом
Сухо, спокойно, тепло,
И - небесную дьяволиаду
Давно уже прочь унесло.
* * *
День как день: сквозь неба голубень
Любящим огнём лучи струятся.
Солнце - мило, но блаженней - тень,
Так тепло с прохладой обниматься!
Вот когда нас радует вода,
Через нас текущая, как время!
Окунись, и - смоешь без следа
И грехи, и пот, и жизни бремя!
Хорошо купаться, плыть и плыть,
И душа и тело - словно в небе!
По-иному побуждает жить
Через грудь, струясь, идущий трепет!
День как день, но все-таки в нём есть
Что-то новое - звучит пока невнятно.
Мир сияет счастьем света весь,
Люди шествуют к воде, как бы утята.
* * *
Я руку протяну, конечно, ту,
Которой я тебя ласкал.
Пусть - Господи! -нее пустоту
Тоскующая рука...
Ты дай ответ, конечно, теми
Губами, что я целовал.
Частицей каждой, духом, телом,
Как слух, лечу к твоим словам!
Ты скажешь слово, каждый локон,
Что нежностью былой пропах,
Коснётся жаждущего вдоха,
Застынет на моих губах.
О, только ты скажи то слово,
Что сможет залечить ту рану,
Когда я был разлукой сломлен,
Как стебель юного тюльпана.
Пусть будет слово не таким,
Как этот чуть лукавый вечер,
В котором может быть лишь встреча,
Но где не буду уж любим...
Я
последний шрский поэт
Я последний шорский поэт!
Кедр осенью опадёт,
Летом снег упадёт,
Ветр
Враждебный
Погребальную песню споёт...
Я услышу - последний поэт.
Из-под ветра совсем другими
Выйдем мы:
Сын родного отца
Не узнает
И чуждым словом
Станет нравы земли отрицать.
Из-под ветра мы выйдем другими.
И тогда лишь увидим сердцем:
Поколений размётана связь!
Веру предков, язык материнский
Молодые оставят, стыдясь.
Всё увидим и вздрогнем сердцем.
А могилы достойных предков
Вековая тайга погребёт.
Средь потомков народа одна лишь
Мать-кукушка по-шорски споёт
Над могилами брошенных предков.
Ешь слова мои, ветер, глотай!
Бубен сломан, отринут Кудай1,
Дом заброшен, земля - отдана,
А язык наш повис, как струна.
Ешь слова мои, ветер, глотай.
Я-последний шорский поэт,
Мне судьба - провожать шорский свет,
На закате творить причитанье,
Веры полное и состраданья!
Я - последний шорский поэт!
Священная
берёза
Берёза священная высохла
И голос шаманский умолк!
Без веры, без духа, без вымысла
Оставил нас брошенный Бог!
Берёза священная высохла.
День каждый - ненастье и горестность...
И всякий теперь - одинок...
В душе и под солнцем заброшенность
Оставил нам брошенный Бог!
На сердце ненастье и горестность.
Смеёмся - щеками солёными,
Рыдаем, а слёзы - вино;
Взываем глазами убогими,
Но эхо - угасло давно!
Смеёмся щеками солёными.
Сознанье всеобщее выпало
Птенцом из седого гнезда.
Берёза священная высохла,
А корни сточила вода.
Сознанье всеобщее вымерло.
Народ - лишь земной, лишь сегодняшний -
Разбрёлся, как в полдень туман.
Но воздух кроваво-водочный
Вновь сводит,
Сводя и с ума
Народ лишь земной, лишь сегодняшний.
О, как корешки древа выследить,
Ростки же пустить в Небеса?!
Берёза священная высохла,
Никто не вернётся назад.
Но память - не сохнущий сад!
Журавли
В мокром небе летят журавли -
Тяжело, отрешённо, высоко.
Нищий лес им махает с земли -
Вот и кончилась счастья эпоха.
Стало пусто, темно в небесах -
Всё исчезло, лишь память сиро
Оживляет оставшийся прах
Фотографий и сувениров.
Но смириться с утратой нельзя,
Потому, налетев, как затменье,
Ослепила, рыдая, гроза,
Только вот без дождя очищенья.
Жизнь - несчастье утрат и утрат,
Обретенье лишь кажется должным.
Как листва, опадает взгляд
На простор пустой, бездорожный.
Все равно там, в высокой дали,
Журавли повернули обратно!
Только вот не достичь им земли...
Только путь их и крик их невнятны...
* * *
Написать стихотворенье -
Это значит, - удивиться:
Ведь не знал ты до мгновенья
Всё, что в слове сотворится.
До мгновенья я не ведал,
Чем я жил и что я значу:
Радости в былом и беды -
Всё оценено иначе.
Всё уравнено с вселенной,
Всё освечено, как небо,
Вышло тлевшее из тлена,
Былью обернулась небыль.
На листе и в сердце пусто
Было, знаю, до мгновенья;
А теперь там дышит чувство, Заворочавшись в творенье.
Всё, что я в миг откровенья, -
То - не я,
И-я- вскрываясь.
Я творю стихотворенье,
И-себя,
И-удивляюсь!
"Толерантность
означает уважение, принятие и правильное понимание богатого многообразия
культур нашего мира, форм самовыражения и проявления человеческой
индивидуальности"
Статья 1
Декларации принципов толерантности ЮНЕСКО
* * *
Толерантность - это не простое чувство,
Его не в раз приобретешь:
Сколько надо проявить
благородства и сочувствия,
Только тогда сам все это поймешь.
Толерантным быть – это искусство,
Твердо в этом мы убеждены:
В дружбе и согласии жить должны.
Русские и украинцы, башкиры и татары
Мир становится таким жестоким,
Что по одиночке невозможно жить…
Ответим друг другу чувством высоким-
И хрупкий мир мы сможем сохранить
